La muerte está hecha de papel de volantín cuadriculado
De nubes estropeadas por el frio
De calles llenas de barro y pelotas sucias
De cuchillos mal afilados
De quiltros apedreados
Y de noches sin noches
La muerte es pena de velas derretidas
De cafés agrios y despeinados
De recuerdos empuñados
De lágrimas piadosas
Y de voces sin voces
La muerte es tuya y mía
Está envuelta en papel de regalo
Nos silba el oído
Nos toma de la mano
Y llega junto con el olvido
La muerte está más viva que nunca
En la boca azulada
En la mirada perpetua
En el amor mal cuidado
Y en los bolsillos vacíos
La muerte es culposa y delicada
Se usa y mal usa en toda temporada.