martes, diciembre 01, 2020

 Cuando estuve afuera,

Nunca olvide mi tierra
La sigue soñando tal como era.
Me levantaba
Buscando la cordillera
Y solo había algodón, café y palmeras.
De tanto extrañarla lloré
Más de una vez
Cuando tontamente sentía
Como si la tierra se moviera.
Cuánto añoraba
Que de un día para otro
Hice la maleta
Volví como salí de ella
Con una mano adelante y
Otra en la trasera.
Pero, ya de vuelta
Me puse mi campera
El frío era algo
Que hace mucho tiempo
No sentía,
Mis manos heladas
Tomaron la chopera
Con unas sopaipillas
De esas caseras,
Y aunque el invierno comienza
Y por la cresta como hiela,
Estoy contento en mi tierra chilena.

 Podría haber Sido de otra manera,

Tal vez en otra esquina.
En otra espera,
Con otra mirada
O otra sonrisa
En otro día
O en otro año
Tal vez no en primavera
Pero, si en un otoño
Frío, con bufandas al cuello
Y zapatos húmedos.
Podría haber Sido de otra manera
Un enamoramiento
De esos que quedan y se van al olvido,
O un beso esquivo
Y luego un diálogo sin sentido.
Pero nada de eso fue
Y me quedé contigo
En esa esquina
Y con ese beso.

Los Amantes


Hay cierto arrepentimiento
en esta noche fría
se puede sentir en la
tristeza que lleva la brisa,
que viaja cabizbaja
por los pasajes
claros como el día
por las nuevas luminarias.
Los perros duermen en sus guaridas,
hay un silencio cómplice
de los vecinos que espían
desde sus ventanas.
Ella besa apasionadamente
a su amante
dos casa más allá su mujer lo espera
descarado! grita una vecina desde su patio.
Es el momento en que los amantes se despiden.
Él avanza cabeza gacha a su casa.
Ahora todos vuelven a sus camas,
la noche se hace más calma.
Mañana será un día más,
nadie dirá nada.
En las poblaciones romper
el silencio puede ser caro.

Aquí está a mi lado..

 Aquí está, a mi lado

Con sus labios manchados,
Duerme, como siempre
No hacemos nada
Parecemos dos seres pegados
Cada uno con sus pecados
La mayor parte de mi vida
La paso solo en mi cama
Ella es visita, a veces una extraña
Llevamos toda una vida
Olvidando y queriéndonos
Ella no se casó con.un santo
Ni yo con una santa
La mayor parte del tiempo
Nos amamos
Pasamos horas acostados
No estamos juntos
Estamos silenciosamente atados
Un día nos amamos para el resto de la vida
Los otros los callamos
Se nos pasa el tiempo
La ventana de mi cuarto
Deja entrar una brisa fresca
Ella ya se marchó
Y nuevamente estoy solo.

La Oportunidad

 El guatón Herrera nunca fue mi mejor amigo, tenía algo que definitivamente me caía mal. Siempre estaba comiendo algo, la mayoría de las veces era un pan, siempre sentado en las afueras de su casa y siempre llegaba dónde no estaba invitado. Sus comentarios buscaban la risa fácil de los del grupo pero, nunca le atinaba. Muchas veces en medio de todos se tiraba un chancho que no solo apestaba sino que irritaba terriblemente al pequeño Juan su archi enemigo y con el cual varias veces quisieron enfrentarse a golpes, pero el guatón con su panza empujaba al pequeño Juan quien siempre terminaba por caer al suelo y mientras sacudía sus ropas vociferaba garabatos en contra del guatón que lo miraba con una sonrisa burlona.

Hace una semana lo ví a pesar de los años que pasaron sigue siendo guatón y su barbijo le hace parecer una prieta dicen que se dedica a la venta de marihuana cosa que no me consta a pesar que nadie del pasaje sabe con qué plata se compró el auto que tiene si él trabaja en la feria de verduras como vendedor. Lo único bueno del guatón es la hermana que tiene, puta que es linda la weona, todos los de la pobla se le han tirado pero ella no pesca a nadie, dice que quiere casarse con un weon con plata.
Cómo es la vida, ahora el pequeño Juan es amigo del guatón y se les ve junto pa todos lados.
A veces pienso que un día de estos se los van ha llevar presos los tiras y en ese momento la hermana del guatón se va a quedar sola y será la oportunidad de que alguien la consuele y ahí estaré yo con todo mi cariño.

Mi Poesía es Notoria...

 Mi poesía es notoria

Como el pan en la mesa,
De carácter poblacional,
Puede contener tanto un perro doméstico como uno callejero,
Está hecha de esos amores
De pueblo
Donde las citas son en las plazas
En una esquina de algún pasaje
O simplemente en la casa de la polola
De esos tiempos.
Las metáforas que puedes encontrar
Son esas que se hacen con cemento fresco
O para los románticos con mariposas de algún potrero,
Es sufrida porque es de personas sin dinero
Que mueren en hospitales públicos
O también de esos que llegan del trabajo cansados
Y que en algún lado posaron caca de perro.
Mi poesía es real habla de los obreros
De esos que construyen los sueños de los que tienen dinero.
Es de mujeres de esfuerzo
Con senos grandes y bellos
Que aman con el corazón
Bien agarrado al pecho.
Mi poesía es romántica
Llena de besos
Y sin complejos.
Mi poesía no habla de dios
Pero si de lo que quiero
Y deseo.
Mi poesía es de carne y hueso.

La Olla

  La Olla. La familia Barrera estaba sentada a la mesa; era la hora de almuerzo y esta vez a diferencia de los días anteriores la sopa tenía...